Temporadas 1–3

el ser humano tiene alma, eso se da por hecho. y yo no la tengo. soy un pensamiento, puta madre. y yo, un pensamiento tan pasado de verga, tengo un robot. con él opero en las realidades actuales. y qué carajo.

si de verdad te fumas lo que está escrito aquí,
bro, créeme, te vas a poner de lo lindo

Lo que se endureció durante años es difícil de derretir y más aún de entender. Lo impensado, lo descuidado, pero a la vez lo sensible y lo vulnerable, fluye por el mundo. Quizá a ti también te caiga un pedacito y entiendas que no. No hay nada material, y todo lo que admirabas y con lo que te venías tan rico es solo una ilusión, un conjunto de hologramas, si quieres. ¿Lo captaste? Supongo que difícilmente.. Ahora mismo te levantas de la compu, te metes de golpe unos pensamientos de un par de escalones bajos de la pirámide de Maslow, te das cuenta de que escuchas la misma cinta en repeat, lo aderezas todo con una opinión ajena, como la mía, y te vas a dormir. Otra vez. Mierda.

un óvalo elíptico transparente
ayer lo perdí a la verga, brillantemente

el camino del sí mismo me vence, si es tu camino del sí mismo

7.º pilar versículo 8:34

Soy de los aficionados que buscan dónde está lo más divertido..

a mí solo un poquiti-ito
pero un poco más

#almirante del bong (c)

y a Yazya parece que al final sí lo borraron de esta realidad. el level-up 27, al fin y al cabo.

Rot In Peace

me está pegando sin bajada ya el segundo día, y en Uliánovsk hay +15

el camino del sí mismo te mata, si no es tu camino del sí mismo

pilar 2 versículo 2:49

no es #instagram el que te quita la vida, tú le permites quitártela

el campamento infantil de fin de semana de salud y de pillarla "Tíbet Moscovita" para monitores invita a trabajar a monitores psicoguerreros

se paga en ácidos, sin día libre para la bajada ♦

se agradece el repost

y en la ultra realidad me espera una casita en la costa del pacífico. ahí cultivamos arbustos de té aromático. hasta te lo puedes fumar. así de puta madre es la ultra realidad

andar por el departamento con el bong de la cocina al cuarto.
sin él es difícil ahora en espacios reducidos con vanos de tiempo perdido a la verga. cada minuto junto al cenicero o al microondas es letal sin una carga o dos de sustancia, en alta concentración, desde la boca de la botella sin fondo directo a los alvéolos, un gancho de derecha al centro de la percepción.

que se vaya a la mierda, carajo, estar en el departamento sin bong. aunque no haya con qué apretar la carga. aunque el botón del timbre bajo el número del departamento ya esté cubierto de ceritos de olvido de una unidad social.

el bong. igual hace falta.

hace falta solo para ser consciente de tu propia grandeza de puta madre, nominal, de hecho, no relativa. igual que de tu propia inutilidad. de eso también hay que ser consciente. al mismo tiempo. sin relación a nada.

hay que ser consciente de eso siempre. si no, el próximo paseo en los columpios de tracción intranasal simplemente te aplasta, te unta, te destruye. recuerda, carajo, el bong - hace falta.

descarado, de niño, chiquito,
del alma postsoviética un grito

¡Ey, bro! Vamos a crear un mundo ideal. Aquí y ahora. Porque esa mierda que pasa en la cabeza de la mayoría es solo la imaginación invertida y enferma de un puñado de desalmados egoístas y cortos de mente que hace rato se pudrieron en los retazos del tiempo. Selección natural, por así decirlo, que a los humanos de hoy les tocó de los que tomaron (de otra forma no se traspasa) el poder y tuvieron influencia hace mucho en el pasado. Ahí tienes el ocaso de la civilización. Nos vamos a autodestruir todos, carajo, por el beneficio a corto plazo de los "centros del universo" si no hacemos algo aquí y ahora. Espero que nos alcance con una vida humana para eso. ¡Rápido, bro! ¡Nos vamos! ¡Nos vamos!

los primeros encuentros son siempre tan
inesperantes y emocionadas

no soñamos con hierba, hierba bajo el dub,
hierba ácido-plastificada

hay que juntarse no con los que pierdes el tiempo,
sino con los que lo pasas

sí, se me quedó pegada en la cabeza. se metió tan adentro que no hay forma de sacarla de ahí. es sobre mí. mejor dicho, sobre ellos. sobre ella. y vaya uno a saber quién carajo es ella. solo una imagen colectiva de todos esos por culpa de los cuales este maldito temita se estrelló como un tren de carga contra mi percepción. y ahora entiendes cuán igual es todo. cuán inequívoco e ilusorio es todo para cada uno, si no prestas atención a esos detallitos-decoraciones tan diminutos.

like si crees que entiendes en qué pensaba exactamente Netsky cuando la esculpía a ella o a él

esto no es Moscú con sus abscesos sociales purulentos, esto es el Tíbet, tranquilo, limpio, sereno. y esta no es la perra eléctrica meada que va a Zelenograd desde la estación Leningradsky, esta es una flecha magnética confortable de clase "A" que vuela de Gante a Ámsterdam.

¿sabes? aquí tengo mis propias Europas, sazonadas con sabiduría oriental y aromas intensos de iluminación.

y tú sigue preocupándote por lo que van a pensar de ti. sigue pensando que mañana o ayer fue mejor o peor. si tú mismo sabes perfectamente adónde lleva eso, porque puedes mirar justo delante de ti ahora y darte cuenta al instante.

despierta, carajo, despiértate, esta es tu vida y vas llegando tarde a ella

Menos de lo particular. Más del todo.

en la cabeza tenía el sombrero de que anda escondido

Fúmate la salud. Fúmate a los amigos. Fúmate el trabajo. Fúmate los hobbies. Fúmate a los tuyos. Fúmate el sueño. Fúmate el futuro. Fúmate la vida.

Al disparar endorfina a la conciencia, habla con sinceridad, conoce la medida y no escupas al hablar.

hola. quiero compartir algo contigo.

soy drogadicto. un drogadicto duro, bien pasado.
no el drogadicto que se esconde en fiestas mugrientas en casas ajenas y en escaleras meadas de los hormigueros. no el que pasa la mayor parte de su vida en subidones y cuando se le acaba la dosis está listo para matar por ella.
no. a esos drogadictos los inventaron para la tele, para asustar con ellos a las larvas de robots humanoides cuando los personajes de los cuentos de la vieja escuela ya no les meten un terror helado a los cuerpecitos infantiles.

soy un drogadicto de verdad. el drogadicto más común y corriente que hay.
estoy bien enganchado a las emociones.

las que más duro me pegan son las emociones nuevas, fresquísimas. y esas emociones se pueden extraer de cualquier lado. elegí para mí unos cuantos métodos eficaces, y la fuente de emociones quizá más atractiva para mí son las mujeres.

es increíblemente placentero sumergirse cada vez en una chica nueva. sumergirse en ella por completo. absolutamente inabsolutamente. sumergirse en ella no con la carne, qué va, sumergirse del todo, sentirse dentro de ella. en su mundo interior. volverse parte de su mundo interior, volverse su mundo interior. eso sí, al llegar a cierto nivel de profundidad de pronto se vuelve aburrido. tal vez porque tocaste fondo en su mundito "sin fondo" y ya no hay adónde sumergirse más, o tal vez simplemente porque soy drogadicto y todo el tiempo necesito emociones nuevas.

y si no hubiera bajadas tan brutales después de sumergirse en cada una, lo haría mucho más seguido. pero, ay, al sumergirte en alguien por completo, te entregas también a ti mismo, si no la inmersión puede no darse por ciertas leyes según las cuales ocurre. claro que uno puede cagarse en esas leyes, pero, ay, el placer de los subidones emocionales no será tan pleno y complejo como puede serlo si las respetas. ¿y qué sentido tiene conformarse con poco? por eso la bajada, por eso las pausas, y de las pausas las saturadas, y bueno, las saturadas también son emociones nuevas que, con el pulido correcto y la guarnición adecuada, se convierten en la droga perfecta número 2: euforia y conocimiento en estado de conciencia expandida. ♦

para alcanzar el estado de euforia me viene perfecto el deporte del bong, el deporte del bong diario, para ser más exacto. además, de vez en cuando, me mezo en los columpios de tracción intranasal. no todos saben cómo andar en ellos ni dónde encontrarlos, así que no voy a mostrar todas las cartas, solo diré: "justo antes del deporte del bong, para montar los columpios, basta con pasear tu órgano de percepción de olores por las autopistas nevadas, también sirven las agridulces". aunque aquí también hay pausas, que ya tienen que ver con la abundancia de saturadas y con el agotamiento, físico y amoral. por eso, para no sufrir la abstinencia, tengo otro dealer magnífico: las aventuras.

las aventuras, casi siempre, empiezan justo cuando se acaba el combustible para el bong y las ganas de meterme en vena una nena nueva todavía no han juntado la fuerza necesaria, dado que la tolerancia aún no bajó, por el consumo mutuo sin concesiones con la anterior. por eso las aventuras, construidas sobre el principio simple de "hoy voy a hacer lo que nunca hice y lo que nunca haría", hasta asesinatos y pogromos ya no llega, claro, porque "No hagas daño".

¿y al final qué?

al final, otras formas de conseguir justo la dosis de emociones que exige la adicción para mí no existen, o por ahora simplemente no están disponibles por lo polvoriento y mortal de mi ser, como entidad que es consciente pero no crea en proporción a su conciencia.

al final, soy drogadicto, tengo bajada de la anterior, se acabó el combustible para el bong y no tengo ninguna iniciativa para aventuras. y justo por eso ahora tienes acceso a lo que normalmente yace bajo una capa de polvo de lo no reclamado en mi cráneo. sí, sé que soy drogadicto. soy consciente. pero no hago nada y por ahora ni pienso hacerlo.

aun así, todo tiene su lado bueno, solo hay que saber verlo.

me es ajena toda clase de pendejística social y, lo más probable, me va a costar perder a la verga mi vida en mierdas como las instituciones de la familia (léase: ciclo fractal de reproducción de los semejantes), las instituciones del trabajo en los hormigueros como función fácilmente reemplazable, y demás basura con la que tanto se esfuerzan por alimentar a absolutamente todos los biorrobots que habitan la hermosa verde.

creo que eso es todo, y tú simplemente elige la vida, no su reproducción barata.

los plazos quedaron atrás, pero yo me quedé atrás de ellos

speed, hierba y anticonceptivos

Me importa una verga quién se coge a quién.

#catch22

— Pues bien, la «trampa 22» consiste en lo siguiente: cualesquiera que sean las palabras que se pronuncien en el escenario político, el mero hecho de que una persona aparezca en ese escenario demuestra que tenemos delante a una puta y a un provocador. Porque si esa persona no fuera una puta y un provocador, nadie la habría dejado subir al escenario político: ahí hay tres anillos de cordón con ametralladoras. Elemental, Watson: si una chica chupa verga en un burdel, de eso se deduce con alto grado de probabilidad que tenemos delante a una prostituta.
Sentí ofensa por mi generación.
— Por qué necesariamente una prostituta, — dije. — A lo mejor es una costurera. Que llegó apenas ayer del pueblo. Y se enamoró del plomero que repara la ducha en el burdel. Y el plomero se la llevó consigo al trabajo porque temporalmente no tiene dónde vivir. Y ahí les quedó un minutito libre.
Samártsev levantó un dedo:
— Y sobre esa suposición no dicha se sostiene todo el frágil mecanismo de nuestra joven democracia…

(c) Víktor P.

El pescado es 2. O 1. Pero seguro que no 3.

el fumality es como un fatality, solo que les quitas a tus amigos la última mercancía y te la soplas en el bongazo

vamos a dibujar fractales
con trenes de cercanías en gradiente de tonos pastel
o quizá es hora, en estos males,
de limpiar los inodoros con energía, recurrente y fiel
nos vale verga, volamos como convoy,
tronera contra paredes de ladrillo
que se derritan los durmientes por donde voy,
dándole a los fractales matices y brillo.

#road 2 #greensterdam

para un sueño bien profundo,
toma el bong, y adiós al mundo

en cada verdad hay cierta dosis de veracidad

no estás solo, el egrégor es uno solo

el tiempo es ácido de hormiga

- hola. ¿cómo anda ello?
- ello anda de puta madre, el que no para de pasarse de verga es el superyó